(Я. Френкель, "А самолёты сами не летают")
Скучаем по любимой Коста-Рике,
И есть о чём, по правде говоря,
Но вновь слышны с болота выпей крики,
И звёзды белым фосфором горят.
А циклопидес в сетку не влетает,
И из трясины вешки не растут,
И леди не всегда нас понимают,
Но всё-таки когда-нибудь поймут!
Встречают нас у самого порога
В болотах то туманы, то дожди,
Но вьётся между кочками дорога,
И главное - живым её пройди!
А кофе сам себя не наливает,
И башмаки за Боськой не бегут,
И сэры не всегда нас понимают,
Но всё-таки наследство отдадут!
О том, что дней в неделе слишком мало,
Что проку над коллекцией вздыхать?
Неважно, что у нас родня отжала,
А важно, что сумеем мы отжать!
А просто так наследства не бывает,
А Холл с мильоном в руки не плывут,
И сыщики понять нас не желают...
Но, может быть, когда-нибудь поймут?
А просто так наследства не бывает,
И Холл с мильоном в руки не плывут,
И циклопидес в сетку не влетает,
И из трясины вешки не растут,
И кофе сам себя не наливает...
Но всё же нам поместье отдадут!
Когда мне Холмс протянет руку,
Соседка по дорожке увидела, что я долго не всплываю, подняла панику и даже позвала инструктора с медсестрой, но те вроде бы только рассмеялись, вовремя увидев над водой мою зелёную вспышку-шапочку. А я сам, бултыхаясь и переводя дух, вообще ничего не услышал, и вряд ли услышал бы, если бы эта самая соседка мне не призналась. Обошлось даже без втыка от медсестры (кстати, случайно не Ватсон свою Мэри притащил на зимнюю рыбалку? А вообще инструктором в этот раз точно прикинулся Холмс, зуб даю).
