У нас первое марта дышит пронизывающей сыростью. Сверху сыплется мелкий мокрый снежок, а внизу уже стартует ежегодный флешмоб "Промочи ноги, что как не в болоте живёшь!". Чую, не за горами резиновые сапоги (и хорошо, что они сочетаются с синим пальто, потому что джентльмен не должен выходить из образа).
И всё-таки в этой сырости уже есть что-то неуловимо весеннее. Может быть, из-за привкуса, который оставляет на языке воздух. Или из-за стука капели о карниз.
Холмсоледи вчера выложили спецквест, и я прямо плечами чувствую облегчение. Руки дрожат, очень долго пристреливался в тире, прежде чем выбил призовую игру (15 из 19, скромновато). Что тут винить - погоду? Вчерашний заплыв? Или просочившееся в мозг чудесное, закруживающее танго про цыгана, которое я слушал утром?
Во-первых, подсказки с того света - это всё-таки немного мухлёж. Во-вторых, мисс медиум слишком настырна для ищейки-любителя, особенно по тому времени, да и в сердечных делах. Зато весьма симпатичны Штольман с Коробейниковым - этакие местные Холмс и Ватсон, и я бы не отказался провести с ними спарринг по хитрости. Даже с Аннушкой на буксире, так и быть. Ну, и дядюшка-медиум тоже неплох (при его виде почему-то в голове наигрывает "Не знаю я, известно ль вам...").







